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À travers la brume, elle s'en est allée,
Eu fond des âges, elle est guidée,
Amertume, mais volupté !
Qui est-elle ?
La belle, le soleil,
Qui pourrait donc sommeiller,
Derrière la Vie, ainsi accoutrée,
Je ne sais pas,
Je ne sais plus,
Les mots, la Mort ont pris le dessus.
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Déchiquetée, broyée,
Plus jamais elle ne pourra supporter,
Avachie, ébahie,
De tout le sang qui coule, sa vie
Une larme rouge tombe et, plus aucun baiser,
Elle souffre et l'assume, mais elle se tait,
Plutôt que de laisse imaginer,
Elle a sa lame, carmin parfait,
Qui se dessine sous son visage atrophié,
Elle est la vie, elle est partie,
Rejoindre sa mère, son père son pays,
Anéantie, c'est fini,
La lame s'avère difficile à oublier,
Elle recommence, elle s'y plaît
Et la spirale repart, comme endiablée,
Traversait, les années,
Une fois commencé, pourquoi s'arrêter ?
Dépassée, aveuglée,
Pour une dernière fois, va de trancher.
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J'ai tout donné,
Il ne me reste rien.
Je pars donc voyager :
Je porte mon ballotin,
La parole échangée,
Avec mon mysterieux voisin
Dont le soupire excédé
N'attend plus que demain.
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