Elle tourne et  roule,

Dans au-dessus du vide,

Les cheveux volent au vent comme des

Oiseaux, l'air, frais et nordique redonne les

Idées, tranquille.

Un mèche blonde volé en éclats.

Retournée et courbée,

Subit la bourrasque, et se déchaîne,

Ne voile pas sa face, elle a souffert, elle

Reconnaît, mais sourit car les autres jouiraient,

De la voir pleurer.